Бродяга Морган.
Свиток 1. Магия и реальность.
- Дедан, брось соленоид! Последний раз говорю, не дури, хуже будет.
Возмущение мага не знало пределов, незнакомец вел себя нахально, и к тому же атаки молнией не особо повредили ему, что для опытного колдуна было сродни пощечине, гордость не позволяла сдаться и бежать.
Был обычный весенний день, светило солнце, зелень деревьев навевала самые приятные мысли, в другой раз Бродаган прилег бы и поспал на нагретой солнцем траве, вот только дела ордена требовали немедленного отбытия в Сканвас, крупный город, известный своими магическими источниками. Кроме того там располагалась главная цитадель ордена, где заведовал приам Арфей Неострийский – глава магического конгломерата. Поскольку Бродаган был ответственным человеком, а также, потому что письмо содержало секретные сведения, право доставить послание доверили именно ему. Старик шел, горделиво вскинув голову, как будто на его плечах лежала великая миссия по спасению мира, но когда из кустов выбрался бродяга в странном одеянии, радость моментально улетучилась. Незнакомец поправил спадающие джинсы, больно тощ был владелец оных, смахнул с футболки клопов и почесал бороду.
- Дед, че за фигня здесь творится?
Маг не понял ни слова, но взгляд говорившего вызывал чувство тревоги: разбойники нередко появлялись в этих краях, Бродаган решил не терять время и напасть первым. Вспышка молнии поразила землю – бродяга оказался шустрым и успел увернуться.
- Дедан, брось соленоид! – угрожающе зашипел незнакомец, - Иначе я разозлюсь.
Такое неуважение к собственной персоне маг стерпеть не мог и повторил попытку, но как и в первый раз безуспешно.
- Последний раз говорю, не дури, хуже будет.
Разряд попал в дерево, бродяга бегал и уворачивался от вспышек, как заяц, удирающий от погони.
- Дед, ты попал! – яростно зарычал бродяга и бросил монетку в тот самый миг, когда очередной заряд собирался сорваться с посоха. Начинающие маги частенько попадали в лазарет из-за собственных заклинаний, порой умудряясь призвать на себя огонь или лед, но сегодня не новичок, а опытный маг испытал силу магии на своей шкуре. Бродаган упал, как подкошенный, одежда дымилась, тело содрогалось в судорогах.
- Ну чё, дебил, допрыгался. Сейчас я те этот соленоид в одно место оформлю! - довольно рассмеялся бродяга, однако клятвы не сдержал, ограничившись грабежом.
- Подстава, - хмыкнул он, разглядывая медные монеты, гребень и пачку бумаг, - Мелочь себе оставь, а бумагу я заберу, пригодится для хозяйственных нужд. Написано не по-нашему, греческий что ль? Дед, ты грек?
- Нет, - хрипло ответил маг, двигаться было тяжело, - Ар..ар..
- Армян, - радостно улыбнулся бродяга, - А так не скажешь, одежда у тебя дурацкая. Зачем мешок напялил?
- Арелец я, - возмутился старик, - И к тому же маг, если не вернешь бумаги, проблем не оберешься.
- Из дурки сбежал, - глубокомысленно заявил незнакомец, - Передавай привет Наполеону, когда встретишь. А мне пора, в магазин надо, завтра дружбан из армады возвращается, надо поляну накрыть.
- Что накрыть? – удивился Бродаган, из того что говорил грабитель он понял, что завтра из тюрьмы «Армада» выйдет приятель бродяги и надо купить что-то для магического обряда на поляне.
- Поляну, хавчик, бухло, понимаешь? Я ток за дверь сунулся, лопатник вывернул, чую засада, бабла не фургон, а мне одним пузырем стремно кореша встречать. Хотел назад и тут, ерш им в гланды, кругом лес и я как полудурок с пустым лопарем у осиного гнезда, типа как лох за медом.
«Странный тип», - подумалось магу, - «Говорит загадками, будто провидец, хотя есть что-то знакомое. Лопатник – это очень редкая трава, а все остальное скорей всего магические приспособления. Наверняка он алхимик из Крафкара, никогда не понимал их диковинных названий».
- Дед, как мне в город вернуться? – спросил вдруг бродяга, - И желательно побыстрей, после дести бухла не купишь.
- Я провожу, мне как раз в ту же сторону, - решил схитрить Бродаган, - «Отведу его в обитель, пусть они разбираются».
Дорогой старик много думал, искоса поглядывая на чужака, не хотелось верить, что такое чучело сумело победить опытного мага. Незнакомец выглядел усталым, темные круги под глазами говорили о бессонных ночах, проведенных за «исследованиями», равнодушно взирая на окрестности он ни разу не задал вопроса, будто не раз уже проходил в этих краях. Однако Бродаган чувствовал, что парня раздражает непривычная обстановка, поэтому до самых ворот Сканваса оба молчали, и только оказавшись на месте, старик облегченно вздохнул.
- Вот это байда! – изумился бродяга, разглядывая золотую статую бога Хена, - Дизайн прикольный, жаль фотика нет, такую аватарку себе бы залил.
- Что залил? – переспросил маг.
- Мда, в вашей деревне по ходу инета вообще нет. Я так понимаю канализации тоже, смердит как в свинарнике.
- Это гоблины, - раздраженно ответил старик, - Вон клетки стоят.
- И на фиг вы обезьян побрили? – неодобрительно кашлянул бродяга, - Вишь как их от холода скрючило.
- Мы никого не брили! Они такие и есть! – вскипел Бродаган.
- Заткни варежку дед, пока правозащитники тебе за мартышек срок не впаяли. И вообще ты меня куда привел, зараза. Я те про город говорил, а тут хренова крепость с раздолбанными хибарами.
- Это и есть город!
- Засада, - вздохнул парень, - В городе супермаркеты должны быть, девятиэтажки, ларьки, блин, а тут самое большое здание это церковь.
- Точно, нам надо туда, - кивнул Бродаган, - Там разберемся.
Свиток 2. Дева света.
Краем глаза старик наблюдал за реакцией бродяги, тот внимательно осматривал росписи на потолке и стенах, витражи и колонны, на мгновение его взгляд остановился на алтаре, однако какого-либо благоговейного трепета не ощущалось.
- Ничё так, - промолвил парень, - Только не пойму чего у ваших святых нимбов нет, это что за религия такая?
Бродаган едва не поперхнулся от удивления, такое невежество было для него в новинку.
- Ты никогда не ходил в церковь?
- Не-а, что я там забыл? Мне и так проблем хватает.
- Ладно, - нахмурился маг, - Посиди тут, но веди себя прилично, и бумаги верни.
- Держи, только чела позови, который тут самый шарастый.
- Эдван очень шарастый, едва в дверь проходит, - задумался Бродаган, запихивая листы за пазуху, - Гримм, тоже очень жирный.
- Ну ты кадр! На фиг мне ходячее салохранилище, ты босса давай, понял.
- Босс.. босс, может Бролс? Он как раз алхимией увлекается, будет о чем поговорить.
- Ну, пусть будет Бролс, - почесал затылок бродяга, - Если у него карта есть.
Получив документы, маг поспешил скрыться, мало ли что - вдруг тот передумает. А бродяга остался в одиночестве, народ почему-то в церковь не входил, хотя у входа толпились оборванцы всех мастей, среди которых с трудом протискивались обычные горожане.
- Санитарный день, - решил для себя парень, - Сейчас генералить будут, не вовремя я, припашут как пить дать. Ну и фиг с ним, для разнообразия можно прибраться, может даже к винному погребу доступ откроют. Уж я там приберусь.
Злорадный смех прокатился эхом под сводами церкви, заставив вздрогнуть девушку, склонившуюся у алтаря. По началу бродяга не обратил на нее внимание, подумаешь статуя с крыльями, но сейчас его интерес к небожительнице значительно возрос.
- Мягкое, - улыбнулся он, сцапав ее крыло, - В натуре первый раз такого мутанта вижу.
- Я ангел, - испугалась девушка и попробовала вырваться, однако бродяга крепко держал крыло.
- Не, ты мутант. Чернобыльская, наверное. Не мешают?
- Крылья? Нет, не мешают.
- А спать как?
- Отпусти уже, мне больно.
- Пардон. Ток эта красота тебе не в тему, летать все равно не можешь.
- Откуда ты узнал? – удивилась она, - Приам никому не велел рассказывать.
- Церковники везде одинаковы. Увидели крылья и сразу в ангелы записали, чтоб у народа пожертвования выбить, а ты мутант.
- Прекрати, это обидно звучит.
- Быть мутантом не грех, чуток днк другая и все.
- Что другая?
- О генетике здесь не слышали, - задумался бродяга, - Что за дыра такая? А другие мутанты вроде этих есть? – ткнул парень в изображение демона.
- Приам говорит они зло, их надо уничтожать.
- Дурак он, мутантов изучать надо. И нечего так смотреть: у нас демократия будь она неладна, у нас есть право на треп, право на безработицу и тунеядство.
- Значит, ты лодырь?
- Я свободный фрилансер, хочу работаю, хочу нет. Халтурку всякую делаю, статьи сочиняю и прочую ерунду.
- Так ты писатель. Интересно как, - наконец улыбнулась девушка, - О чем пишешь?
- Да так, всякое понемногу.
- Странный ты.
- На себя глянь, девушка с крыльями. Хотя, что скрывать ты классная, мордашка зашибись и вообще, правда, насчет совместимости не уверен. Ты ток не подумай, что я в гороскопы верю, просто характер нужно сперва узнать, не все милое, что белое и пушистое.
- А как тебя зовут?
- Вообще ников у меня много: Стайк, Ирридиум, Сиплый, Клайв Кровавый – это в клане зарегался, но потом забросил. Сейчас новый ник взял: Морган, в честь пирата. Можешь так и звать.
- Мне уже пора, - забеспокоилась девушка, услышав звон колокола, - Меня будут ругать, если опоздаю.
- Ага, - разочарованно кивнул бродяга и развалился на скамье, - И что мне сейчас делать? Скучища, блин.
продолжение тут
